ADAPTACIÓN

Padre, madre e hijo estuvieron paseando con la bolsa de viaje a cuestas. Antes o después tendrían que acostarse, pero retrasaban el momento. Les costaba aceptar su nueva situación. Cuando el parque quedó desierto, extendieron los cartones y se echaron a dormir sobre los bancos.

METAMORFOSIS

Mis padres iban al mercado los viernes. Abrían el carro y olía a fruta fresca y a pan tierno. Luego se anudaban los delantales, se metían en la cocina, y la casa se llenaba del aroma a cordero asado, sopa de cocido, pescado y carne a la plancha y palito de canela hirviendo en el arroz con leche. Pero cuando la empresa de papá presentó el ERE y a mamá la echaron del hospital, el interior de la nevera se cubrió de moho. Y a nosotros nos envolvieron, como crisálidas hibernando en su capullo, las nervaduras de las verduras descompuestas.

NOT FOR SALE

El ruido venía del sótano. Bajó la escalera y cuando se adaptó a la penumbra, vio los pies descalzos correr detrás de su vieja pelota. El niño se detuvo y se quedó mirándola con los ojos muy abiertos. De las sombras, salieron varios adultos a la escasa luz  que entraba por las rendijas de la puerta. Se miraron todos en silencio durante unos segundos. De arriba llegó la voz preguntando si pasaba algo. Ella subió la escalera y dijo: “Ratas”. Esperó a que el agente inmobiliario tomara medidas y tasara la vivienda, para comunicarle que había cambiado de idea.