ATROPELLO

Tomada de la red.

                                 Estaré unos días sin entrar en el blog. Sed buenos.

“Todo tuyo, el paquete”, dice, y sale dando un portazo. La nueva se agacha. Un globo enorme con olor a menta explota cerca de mi nariz. Me pasa la mano por la cara. Tiene la piel suave. Se aleja con un taconeo gracioso, como de cojera. Regresa. Me desnuda. Escurre la esponja. Chorrea el agua sobre la palangana. Levanta un brazo, lo recorre con la esponja. Lo seca con la toalla. Lo deja caer sobre la cama. Coge el otro. Lo sube, lo lava, lo seca. Es agradable.  Explota otro globo. Ahora sobre mi pecho. Se pega el chicle. Tira. Me hace cosquillas. Sujeta una pierna bajo la rodilla. Pasa la esponja. Seca, suave. Me adormece. Ha terminado. Se va. Cuento los pasos para entretener la espera. Vuelve. Me incorpora. Le cuesta meter mis brazos por las mangas del pijama. Aguarda, y te ayudo, quiero decirle. Lo consigue, al fin. Huele a agua salada. Noto el calor de su pecho, su respiración rápida. Ya no mastica chicle. Coge fuerzas. Le toca al pantalón. Una pierna. Se detiene. Roza su pelo mi tripa. Tiene melena. Luego otra. Acabó. Se levanta. ¿Me mira? Me mira. ¿Llora? No, sólo un suspiro. Me peina. La oigo agitar un frasco. ¡Cómo odio la colonia de bebé! Me rocía con un olor diferente, a limón. ¡Gracias! Pero no me oye. Coloca el embozo. Alisa la colcha. Va hacia los pies. Se detiene. Coge aire, lo suelta despacio. Da por concluido el trabajo. Ahora pondrá la televisión y tendré que escuchar la telenovela toda la tarde. Tarda en encenderla. La oigo rebuscar en un bolso. Su bolso, claro. Saca algo. Se sienta. Crujen las hojas. ¡Un libro! Comienza a leer: “Me ha sido imposible rehusar las repetidas instancias que el caballero Trelawney, el doctor Livesey y otros muchos señores me han hecho para que escribiese la historia circunstanciada y completa de la ISLA DEL TESORO”.
    El tiempo corre. Oigo la llave en la cerradura. Mamá se disculpa por la tardanza. Ha pasado por Correos a recoger un paquete, dice. Muy frágil, susurra. Y escucho el roce del papel sobre la mesita. Ahora se vuelve hacia mí y me habla. La abuela te manda una cosa muy especial, cariño. Me besa. Se aleja. Escucho la cinta de embalar cuando la despega, el papel rasgado. Regresa a la cama con la cajita. Una bailarina girando sobre la punta de un pie mientras dure la música. Muy bonita, dice ella y mamá le cuenta lo mucho que me gustaba darle cuerda y subirme al doblado para que mis primos no me la quitaran. Ella se llama Violeta. Lo ha dicho mamá. Es tarde, dice de repente. Oigo su taconeo hasta mi cama. Se inclina y estampa un beso en mi cara. Soy un paquete con el sello de frágil. Ahora lo sé. También sé que ella volverá y que algún día despertaré de este duermevela.

EMPODERAMIENTO

Mona Hatoum

Título:

Por encima de mi cadáver

Heroínas- Museo Thyssen-Bornemisza

No creas ni por un momento que conseguirás que retroceda. No me das miedo, espantapájaros con botas y casco. Un mercachifle que trafica con el terror ajeno. Pero mírate, soldadito de plomo. ¿A quién pretendes engañar? Nada te alienta que no sea la soflama vacua de quienes se quedan en la retaguardia, a verlas venir. Esos que ahora mismo estarán, a buen seguro, tomando té con pastas en un jardín con laberintos verdes, faunos de terracota,  amorcillos  de piedra que mean agua, aleteos de pájaros y risas de infantes. La placidez de los tiranos y el frufrú de seda de sus esposas. Y tú, pobre diablo, te cargas de razones como ídolos que caerán desmoronados a tus pies. ¿Qué quieres, que agache la cabeza y no sea otra cosa que sombra deslizándose, oscura, por La Tierra? No pienso malgastar mi tiempo, efímero y volátil como un elemento inestable. Porque esa soy yo, nube que pasa por un cielo que se carga de truenos y rayos amenazadores. Y siempre me salvo. A veces algo chamuscada, con una rodilla herida que me obliga a doblarme para tomar aliento. Pero me levanto y sigo adelante. ¿Has visto alguna vez el enramado en la ventana de la cárcel a la que tú, y otros como tú, enviáis a tanta gente? Esa planta que se agarra con fuerza a las rejas y que trepa por el muro de la ignominia, lleva la savia de la liberación. Y tarde o temprano conseguirá arrancar barrotes y derribar tapias. Óyeme bien, más te vale cambiar tu uniforme de guerra por pantalón y casaca blanca como paloma de paz. Vuelve a tu infancia, a tu madre, a la vida en fin, porque no voy a dejar que quiebres un tallo más de margarita. Si continúas con tu actitud desafiante, si vas más allá, si lo intentas siquiera, mírame bien, escucha y atiende: será por encima de mi cadáver. ¿Y acaso no te has dado cuenta de cómo has ido achicando hasta convertirte en un ser de chichinabo? Abriré mi boca, te fagocitaré,  formarás parte de mí y desaparecerás como persona. Y ya nunca más tendrás la posibilidad de amar.

EXCULPACIÓN

Fotografía tomada de la red.

Mamá decía que no había nada de malo en darse a los placeres, mientras vaciaba cajas y cajas de bombones, recostada en la cama sobre una pila de almohadones. Dejé el instituto, pero no encontré trabajo, así que tenía que conseguírselos como fuera. Murió con ciento ochenta kilos de peso y costó sacarla de casa. Sigo sus enseñanzas a rajatabla. Las recojo de la calle. Al principio se retuercen y gritan, pero en cuanto las cubre bien el chocolate caliente se quedan calladas y quietecitas. Parecen conguitos. De vez en cuando las lamo un poco y me endulzo la vida.

PISO COMPARTIDO

Tomada de la red.

Llovía a cántaros y había olvidado el paraguas arriba. Dudé en el portal. De once de la noche a siete de la mañana, ese era el acuerdo. Estornudé varias veces. Cogería un buen catarro. Miré el reloj: sólo pasaban algunos minutos. Volví al ascensor. Al llegar al sexto, entraron en la cabina los primeros sonidos de patas serradas y alas frotándose. Cuando se detuvo en el octavo, el ris-rás ensordecedor, ahogando el llanto de un niño, clavó mis pies en la plataforma. No iba a arriesgarme a perder un alquiler tan bajo. Pulsé el botón, las puertas se cerraron y se puso otra vez en marcha hacia abajo. Salí a la calle con un viejo periódico abierto sobre mi cabeza.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "FRASES EN EL MURO"

 También presentará en:

El domingo 10, a las 19:30, en Escuela de Escritores (C/ Francisco de Rojas, 2 – 1º dcha. Metro: Bilbao).

Por último, el jueves 14, a las 19:00, en la Biblioteca Pública Central (C/ Felipe el Hermoso, 4. Metro: Iglesia. Google maps no identifica bien la calle, así que aquí tienes el plano de situación correcto: http://11870.com/pro/biblioteca-central/media/ae87309c?u=14785)

Ayer estuve en la primera presentación en Madrid del libro "Frases en el muro" de Ricardo Guadalupe, en el local cultural La Tirana Malas Artes.

Me  gustó, y mucho. Por el ambiente  intimista del local, por los asistentes, por cómo lo presentó Ricardo, haciéndonos partícipes a todos los que estábamos allí, descubriéndonos el sentido que él le da a sus aforismos. Por su cercanía y la ilusión que lo desbordaba y que se volvió contagiosa. Os invito, pues, a que asistáis a cualquiera de sus presentaciones, no os defraudará. Y puede que después os toméis unas cañas y compartáis algo más que Literatura.

HAMBRUNA DE ÁNGELES

Tomada de la red.

Escupió al cielo y no le cayó la aceituna encima.

FRACTURAS DE VIDA

Fotografía tomada de la red.

Yo tenía una prima, pecosa y rubia, con la que me iba a casar de mayor, y una peonza bicolor. Enrollaba el cordel blanco, lo aseguraba con la chapa aplastada por el tren, entre el índice y el corazón, y la hacía bailar sobre la tierra apelmazada y roja del corral de las gallinas. Ella, con la muñeca asfixiada bajo un brazo, aplaudía entusiasmada a la estela azul y verde en movimiento. Hasta que llegó el primo Julián y lanzó su carnicero contra mi peonza. Le dio de lleno y la madera se abrió en cuatro partes. Lo agarré del jersey y le di un empujón. Cayó de espaldas,  golpeándose en la nuca con el palo del gallinero.  El juego acabó.

INDIGNACIÓN

 Os copio aquí el enlace a la página de Rosana Alonso porque creo que hoy es la noticia más importante del mundo bloguero. Y porque creo que tenemos que plantar cara al atropello de esta canalla que dice gobernarnos y sólo gobierna sus intereses económicos.

Atención a los vídeos. El que ha colgado Juan Leante es muy bueno.


http://ralon0.wordpress.com/2012/05/31/mentir-sera-literatura-me-pregunto/