DENTRO

Tomada de la red.

Había sido una noche dura en el centro de Madrid. Los del GRUME trajeron a una  romaní al Centro de Menores. Tendría alrededor de dieciséis años. Los educadores de la noche se hicieron cargo y, siguiendo el protocolo de aislamiento, la llevaron al Nido: un par de habitaciones con cuatro camas, un baño y una salita. Le retiraron el móvil, recogieron sus pertenencias y le proporcionaron un pijama de la ropa comunitaria. Al día siguiente, cuando Nuria fue a llevarle el desayuno, encontró su cuerpo, aún caliente, con un golpe en la cabeza.

Después del levantamiento del cadáver y el lógico revuelo de chicos y chicas, la vida retomó su pulso habitual en el Centro.

Durante el recreo del día siguiente, el guardia jurado rumano que admiraba al Empalador, se acercó a mi banco.

—  Chica mala—sentenció.— Nadie la reclama. A nadie interesa una investigación.

—    Chica mala—corroboré.

La ñeta había comenzado una pelea con la latín king. Un día de estos, una de ellas amanecería destripada.

EN MIS MANOS

Tomada de la red

A pesar de la cara machacada por los golpes y la sangre borboteando como un geiser de la herida de la cabeza, lo reconocí al instante. Estaba siendo una noche agotadora tras lo ocurrido durante aquel concierto; todos estábamos exhaustos. Así las cosas, el protocolo era mero papel mojado a esa hora lindante con el amanecer, cuando la riada humana se había cortado dándonos una tregua. Miré hacia el pasillo: parecía la piel muerta de una culebra. Ni un alma. Algunos estarían recostados en cualquier rincón, otros moverían el palito de plástico blanco dentro de un brebaje negro que simulaba café. En el cielo se aclaraba poco a poco la línea cortada de los edificios. Escuché los ronquidos de la agonía. Lo dejé morir. Luego empujé la camilla por Urgencias. Crimen fue lo que hizo aquel desalmado con mi niña.