LOLA SANABRIA: PALERMO EN LA NAVE DE LOS LOCOS

19/8/13

PALERMO EN LA NAVE DE LOS LOCOS

Mi agradecimiento a Fernando Valls por darle cuartelillo a mi Palermo en su Nave.
Para leer la crónica pinchad aquí

7 comentarios:

Amando García Nuño dijo...: Va a resultar que las vacaciones más divertidas son las que nos cuentan los demás. Gracias por ese pasaje a Sicilia que nos regalas...
Abrazos; 20 de agosto de 2013, 8:27
Lola Sanabria dijo...: Depende de cómo te las tomes, Amando.

Triple de abrazos.; 20 de agosto de 2013, 11:09
CDG dijo...: Muy bien contado tu Palermo, Lola.
Un abrazo.; 20 de agosto de 2013, 17:18
AGUS dijo...: Excelente, Lola. Un lujo de crónica, vaya. Besos, abrazos, todavía de holidays.; 20 de agosto de 2013, 18:44
Lola Sanabria dijo...: Me alegro de que te haya gustado, Carlos.

Gracias, Agus, descansa y vuelve cargadito de relatos.

Abrazos a pares.; 20 de agosto de 2013, 20:04
Patricia Nasello dijo...: Por allá te dejé mi cariño, Lola.

Y otro beso más acá; 23 de agosto de 2013, 1:50
Lola Sanabria dijo...: Gracias mi niña.

Abrazos voladores.; 23 de agosto de 2013, 12:29

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EN LA MEMORIA

Yo nací en una casa grande en una calle ancha llena de mecedoras y sillas en verano y de soledad y ladridos de perros en invierno. En un pueblo de la sierra de Córdoba con un barrio alto que tenía una plaza de tierra prensada con un bar pequeño; y un barrio bajo con unas escaleras que bajaban a la plaza del Ayuntamiento, la casa del juez, la de las maestras, la del veterinario, la de los dos médicos, y el Café Español, con su salón de baile.

Mi casa de muros de adobe, puerta de madera maciza, veinte centímetros de llave de hierro, pasillo de piedrecitas colocadas como hojas, losetas pintadas de rojo a los lados, paredes encaladas, varias habitaciones, una despensa, una bodega con grandes tinajas, la cocina, el comedor, el patio, el gallinero y la cuadra. Arriba, el doblado con los arcones, el castillejo, algún somier de muelles hundidos, las artesas para curar los jamones, las orzas para los lomos y las aceitunas, y un cabezal de níquel desgastado.

Vivía con mi abuela, mis padres, mi hermana, mis tíos y sus seis hijos. Camas comunales de ropas revueltas, corros de mujeres cosiendo al atardecer en el patio, tamborileo de dedos en las palanganas de porcelana, “El submarino amarillo” cantado por mis primos a la vuelta de la carpintería, risas; y el olor del jabón hecho en casa, de la colonia a granel, del betún de los zapatos. Años de infancia y adolescencia.

RELATO GANADOR DEL CONCURSO DE AUDIOGRAMAS DE LA CADENA SER Y ESCUELA DE ESCRITORES.

TÍTULO:"NOSTALGIA"

Cuando trajeron al abuelo a casa, dejó de hablar y se quedó varado frente al televisor. A veces, cuando yo volvía del colegio, lo veía con la mirada perdida en la negrura de la pantalla y le preguntaba qué estaba haciendo. Él nunca contestaba así que lo dejaba solo y me iba a mi habitación. Una noche mientras cenábamos, pasaron por televisión la explosión del Challenger. El abuelo dijo: “Valencia”, y una lágrima mojó su piel reseca.