DESVARÍO

Fotografía tomada de la red.

Pasó tanto tiempo a la intemperie, desangelados cuerpo y alma, que el vino del tetrabrik que le dio a beber le pareció un gran reserva, y el beso que la vendió, la prueba de un gran amor.

MI CHICA

¡Sálvame!, suplicas. Y te ovillas a mi lado. Rodeo tus hombros con mi brazo derecho y te atraigo hacia mí. Con el izquierdo acaricio tu cuerpo. Y mi boca va sembrando besos pequeños en tu cara y en tu cuello. Te canto la canción de cuna con la que me arrullaba mi mamá  mientras muevo la cama, meciéndote. Te aquietas y tranquilizas. Entonces te cubro toda. Y somos uno. No hablas, no te mueves, sólo recibes, sólo te dejas hacer, abandonada a mí. Luego deshago el abrazo y presto atención. Un hipido pequeño se te escapa, aunque intentas reprimirlo. Sabes que no me gusta oírte llorar, que me voy hasta el fondo y no sé qué hago. Pero es sólo un sobresalto de tu anterior vida que aún se resiste a marchar. Espero a que el cansancio te venza y caigas rendida. Yo, mirando las tablillas del techo, asaltado por calcetines de hilo blanco, y zapatos de charol negro que se retuercen en gusanos rojos. Tú, dejando actuar la adormidera de mi mano peinando tus rizos. Tu pecho sube y baja acompasado por la respiración profunda del sueño. Un rato más. Levanto uno de tus brazos y lo suelto. Cae pesado sobre el embozo. Te llamo suave y no contestas. Es hora de levantarme. Me visto en silencio y subo las escaleras de puntillas para que no cruja la madera. Te miro desde arriba. Sigues en la misma posición en la que te he dejado. Ahora cerraré esta puerta con llave y alcanzaré deprisa la de la calle. No tardaré más de hora y media en hacer la compra. Espero que, mientras tanto, no despiertes y grites y arañes y llores. No quiero encontrarte como la otra vez, medio loca, esperando tu liberación, detrás de la puerta.

¿HASTA CUÁNDO VAMOS A AGUANTAR ESTO?

Hoy, con el bloque crítico del 15M

Se necesita un grado alto de perversión, soberbia y estupidez para creer que a los españoles nos gusta que nos maltraten. Señores del gobierno, señores diputados, políticos todos, sus trabajos no son más importantes que los de los basureros que consiguen que no haya una epidemia, así que, ustedes deben cobrar un sueldo similar, digamos mil euros, acatar los recortes cuando ustedes los impongan al resto, irse al paro cuando acabe su mandato, nada de sueldos vitalicios, no cobrar los tres primeros días de enfermedad, irse a la calle por absentismo laboral cuando estén enfermos, suprimir el Senado y otros organismos que solo sirven para mantener a chupócteros. Le garantizo, señor Rajoy, que el pueblo sí estaría de acuerdo con esa reforma. Mucho más si acaba con la corrupción y el fraude, congela las cuentas bancarias de especuladores y ladrones de alto pelaje y los mete en la cárcel, no sanea empresas ni bancos con dinero público y un largo etcétera que podemos hacerle llegar en pliegos dentro de una carretilla, a su poltrona de la Moncloa. 

¡Vergüenza debería darle, señor presidente, hacer y decir tantas barbaridades!

¡ME TOCÓ EL GORDO EN LA MACROQUEDADA!

Las dos camisetas con el microrrelato de David Figueroa 

CONDENA

Lanzó un grito de horror que retumbó en el mismísimo infierno, al ver que en el estaño no estaba su reflejo. El neófito vampiro, Narciso.

David Figueroa http://relatosenlinea.wordpress.com/

Y después de la comilona, teatro de Manu Espada en el Johnny. Un día completo.

CAMBIAR EL MUNDO EN INGLÉS

I CONCURSO DE MICRORRELATO "1111" CARACTERES

Tomada de la red

CENSURA

El día de mi octavo cumpleaños, mi padre me llevó a una librería. En el escaparate había un libro abierto, con unos dibujos muy sugerentes. “!Ese!”, dije, señalándolo con el dedo. “Hay muchos para elegir”, dijo mi padre sin perder la sonrisa. Me cogió de la mano y empujó la puerta. El librero dejó de leer y salió detrás del mostrador para atendernos. Bajó de las estanterías “La isla del tesoro”, “Robinson Crusoe”, “Los tres mosqueteros”, “Veinte mil leguas de viaje submarino”... Uno tras otro, los rechacé todos. “Quiero el del escaparate”, insistí. “¡Ese no!”, exclamó tajante, mi padre. “No quiero otro”, decidí yo. Salimos sin comprar nada. Él delante, enfadado, yo detrás, repitiendo el título para no olvidarlo. Cuando llegamos a casa, cogí un lápiz y apunté en mi bloc de dibujo: “Kama Sutra”. Después rompí mi hucha y conté mis ahorros.

EL INQUILINO DEL JARDÍN

Tomada de la red.

Para ti, querida cuña-cumpleañera, creadora  de  historias y vigilante  de sueños.

Hoy el día amaneció gris sucio. Lo adivina soñando bajo el edredón rojo. Sale a la calle. El paseador de perros la adelanta. Bajo el edredón rojo, soñando con frutas de colores. Remonta el banco donde el hombre de la batalla perdida habla entre lenguas sobre sus guerras, dormitando con los vapores del último trago de alcohol. Bajo el edredón rojo, sueña con el mar liso y el cielo azul temprano y bebe zumo de piña. A medio camino, se detiene en el bar. Café con leche y tostada. El camarero pasa el paño de cocina por un vaso mientras sus ojos se van a la pantalla que escupe desayunos indigestos con barones de la política. Bajo el edredón rojo, arropado por sueños de ícaros  remontando nubes negras, subiendo al reino de algodón blanco donde habitan los ángeles.

     A media mañana, el sol rasga el plomo y calienta, tibio, el camino de vuelta a casa.
Mientras la sopa hierve en la olla, se asoma a la ventana. Él toma su desayuno sobre el edredón rojo. Llama al de la batalla perdida y le ofrece un tetrabrik. Se levanta y los dos hablan. Ella deja su puesto de vigía en la ventana. Es hora de echar los fideos. Él despliega el edredón, como una amapola roja. Saca jerseys y camisetas de las bolsas y las airea sobre el aligustre. Ordena su territorio. Se peina.
Ella toma el caldo en la cocina. Come la fruta. Él se ha vuelto a echar en el colchón, el torso desnudo, calentándose  al sol de mediodía.
    En su sillón, ella dormita el final de la tarde, hace y deshace vidas alternativas para ese chico mientras él, unos metros más abajo lee una revista y aguanta la caída de la luz antes de levantarse. Recoge sus ropas, las guarda en bolsas, junto a la comida, y las deja en un rincón del cimiento que antes levantó la corrala. Lo cubre todo. El edredón empalidece su rojo vivo bajo el plástico. Comienza a caer una lluvia fina sobre el césped, los rododendros, el aligustre, los geranios de las ventanas, los bancos despoblados, el paseo, el toldo de la pizzería, el hombre y su perro que sacude la cabeza y tira de la correa.
    La oscuridad entra en el piso. Se levanta y enciende la luz de la lámpara. Luego se asoma al jardín. Repasa. Y entonces ve un pico asomar bajo el triángulo de plástico levantado por una ráfaga de lluvia, un golpe de aire. Se pone el chubasquero, los zapatos y el gorro, coge el paraguas, baja y cubre bien el edredón. Todo tiene que estar dispuesto para el amanecer,  cuando él vuelva.

INTRAMUROS

Fotografía tomada de la red

A partir del lunes, durante unos días no entraré en el blog. ¡Sed buenos! Estaré ahí arriba.

El secreto de mis éxitos y de mi fortuna se halla, a buen recaudo, dentro de mi hacienda. De vez en cuando un muro se comba, como barriga de embarazada, y la cal escupe una uña, un mechón de pelo, un cartílago, algún hueso, todo lo que no puede digerir. Paso la escoba, sello las grietas con cemento, pinto la pared. Y la casa vuelve a su condición de sepulcro blanqueado.

AUTSIDE

Imagen tomada de El País.

La luna completa  asomó por el oeste. Un día precioso, si no fuera por el problema. El director general de Bancos Reunidos salió a recibirla con un café. Pasó la mañana con sus compañeros, concediendo hipotecas y cheques a fondo perdido. Volvió a casa cuando la luna se retiraba por el este y un sol pálido emergía por el oeste. El problema seguía tumbado en un banco del parque. Ni techo, ni una pensión. Los rebeldes habían comenzado a tomar la ciudad.

A POR LA NIÑA

Les hago fotografías mientras Román distrae a las madres. Después mamá elige. “¡Ésta!”, dice muy animada, golpeando la cartulina con la punta deforme de su dedo. Se la traemos y ella se vuelca. Juguetes, ropas, consolas, lo que quiera a condición de no salir a la calle, de olvidarse de su madre. En cuanto se le pasa el llanto, se vuelve caprichosa, ingobernable, y hay que devolverla. Y otra vez, mi hermano y yo, a visitar parques.

REPITO LA JUGADA

Yo no soy ella, soy yo, el de la foto, y me llamo Juan y por ser tan buen fotógrafo no habéis podido leer los textos del CONCURSO DE ANADE colgado más abajo. Espero que ahora esté más legible porque si no

vamos a tener un disgusto (Entre ella y yo, claro).

I PREMIO DEL CONCURSO INTERNACIONAL DE CUENTOS ANADE (APARTADO PERSONAS CON DISCAPACIDAD FÍSICA, SENSORIAL O CON ENFERMEDADES MENTALES)

TORMENTAS EN LA MEMORIA

Viste vieja?,  salió el sol. Siempre las tormentas pasan, vos lo sabés mejor que nadie, en nuestro camino, tantas veces creímos naufragar. Pero logramos llegar a tierra. Cómo pasan los años, hasta en las paredes de nuestra casa se nota. Nuestra casa. ¿Te acordás lo que hinchaste para que hiciera la cocina grande?, es tan enorme este lugar ahora, que más de una vez se me pierde tu aroma y tengo que inventármelo al igual que tu imagen. Pensar que en algún momento la pudimos llenar, aún me parece escuchar aquellos sonidos de domingo.

     Mirá cuántas piezas vacías, por tu manía de querer que cada uno de los chicos tuviese una. Si nos habremos deslomado para hacerlas, vos sentada todo el día en la máquina y yo haciendo horas extra en la alpargata, pero lo logramos. Cuando nos vinimos a vivir aquí, solo teníamos la cocina, una pieza, el baño afuera y nuestra amada galería con la palmera en medio. Los mates que hemos tomado bajo sus hojas, me parece verte, tu vientre inmenso, toda vos eras flor. Si supieras las veces que se me piantó una lágrima, cuando ibas a calentar la pava, y me quedaba mirando cómo te alejabas, con tu paso lento, el que avisaba de que pronto la casa se volvería a llenar de risas, llantos y pañales. Mira si soy viejo tonto, mientras te contaba esto, que nunca te había dicho, también se me piantó una lágrima.

     Es una casa muy grande la que tenemos, cada tanto me desoriento en ella, quizás a vos te pasa lo mismo, por eso a veces cuando te llamo no venís. Seguime, vamos a la puerta de rejas, aún está intacta, al igual que mis recuerdos. Mirala vieja, tan fuerte como siempre, ¿recordás cuando vinieron los milicos a buscar a Jorge?, no la podía abrir los muy desgraciados, lo que les costó que cediera sus brazos, como los tuyos, antes de que te lo arrancasen. Esta puerta dice mucho de nuestra historia, si te habré visto, recostada en ella, esperando a tu hijo, a nuestro hijo, ese que nunca volvió. Por tu silencio, sé que te pusiste triste, al igual que yo. ¿Viste, Elena?, es mentira que el tiempo lo cura todo, hay heridas que jamás se cierran, solo se cubren de polvo.

     No quiero que te pongas mal, mejor hablemos de cosas lindas, que también tenemos muchas, como cuando salí del brazo con Margarita el día que se casó, vos no parabas de llorar, y yo te juro que tenía unas ganas de volver sobre mis pasos, sabía que al traspasarla esa puerta, la nenita a la que por años, cada mañana, llevaba a la escuela, ya no dormiría bajo mi mismo techo. Y luego los nietos, sus bautismos, las Navidades en la galería. Nuestra vida y cada uno de los recuerdos que nos quedó de ella están dentro de esta casa. Entremos, vieja, vamos a tomar mate, porque se está nublando de nuevo, y, como te dije antes, a veces, con las tormentas me desoriento.

Myriam Claudia Peradotto (Argentina)

VII PREMIO INTERNACIONAL DE CUENTOS ANADE

 Hoy se ha hecho la entrega del VII Premio Internacional de Cuentos para personas con discapacidad promovido por la Fundación Anade,  en la Consejería de Cultura de Madrid. En esta nueva convocatoria, el primer premio para personas con discapacidad intelectual, así como dos relatos que han incluido en el libro, son de usuarios del C.O donde trabajo. Espero que  disfrutéis con su lectura.

Una belleza  la portada del libro.

Marisa Lacón quien ya ganó el segundo premio otro año.

Julia Moreno nos cuenta, a través del relato, sus problemas con los pies, en especial con el derecho.

Miguel Ángel es un artistazo, como él mismo se dice cada vez que sale de psicoballet. Aquí nos deja una muestra con su relato.

CAMBIAR EL MUNDO

Brotó en plena calle. Apenas rompiendo el asfalto. Un hilo fino amarrado a una anilla que engordó calladamente. Sentado en la escalera de su vivienda, con las manos bajo la barbilla, el niño lo observaba. Varios años y dos estirones más tarde, el hilo es cuero endurecido. El joven se levanta, se acerca a la anilla, mete los dedos, los flexiona y tira. El mundo se vuelve azul, verde y rosa.

WONDERLAND

EL CEPO

Se sienta en el balancín del porche y escucha, en un silencio de bisagras oxidadas, los golpes y los gritos que reverberan en su cabeza. Cuando la tarde agoniza, enciende el farolillo y observa cómo la luz atrae a las polillas. Caen dentro de la urna mortuoria, con las alas quemadas, apiladas unas sobre otras. A medianoche, se levanta, recorre el sendero de grava, empuja la cancela y sale al camino que lleva al puerto. En las tabernas se encuentran los mejores especímenes. Hombres siempre dispuestos a dar un puñetazo, a romper algún diente. Hombres, muy hombres. Como su padre.

Os copio la traducción del traductor oficial del programa. Gracias, mil, Agustín.

La clave del microrrelato es que utiliza técnicas propias de la poesía, recreando imágenes líricas muy potentes que juegan al equívoco, al despiste. El título es muy amplio, significativo y simbólico. Es un texto de atmósfera, la autora recrea con precisión y certeza una fotografía triste, dura, oscura. La historia se mueve en círculos, sugiere pero no dice, hasta que llega al final contundente, sin ningún tipo de concesión y fisura. La aparición del padre al final - una figura que hasta entonces no había aparecido en la narración - obliga al lector a volver al inicio y realizar una segunda lectura donde se aprecian con más claridad los detalles ínfimos que componen el texto, como si de un puzzle se tratase.

http://www.rtve.es/alacarta/audios/wonderland/wonderland-17-gener-2012/1296647/