RUPTURAS

Nada más llegar del trabajo, soltó el bolso y la cazadora encima de la cama, se descalzó y fue a la cocina. Mientras tomaba un café, se dijo que aún podía cambiar su historia. Dejar las cosas como estaban, era aguantar un tiempo indefinido esos alfileres en el fondo del estómago. Renunciar al sufrimiento era optar por el bálsamo inmediato. Le rebelaba que no existieran más caminos.  “Hija, el dolor no es igual para todo el mundo. Cada uno tiene su umbral y el mío es un desnivel pequeño”, le decía su madre cuando ella quería saber por qué aguantaba la indiferencia del marido, los desplantes, el trato despectivo. Entonces no la entendía. Ahora sí.

     Cogió el estropajo, echó unas gotas de lavavajillas y fregó la taza. Mientras la secaba, cuajó en sus ojos una nube que goteó sobre la porcelana. Cubrió los dedos índice y corazón con el paño de cocina y restregó la taza con energía. Le daba rabia no poder evitarlo. Esa hiel preñándola entera, ese terror ciego a la soledad que ya tenía. Se fue hacia el teléfono y marcó el primer número. Después colgó.